Por eso sé que perderte no era quedarse sin nada,

la muerte es sólo la suerte, con una letra cambiada.

Dormir contigo es repetir francés en una facultad

donde un Miró parece una esquela

y enseñan cuánto mide la oscuridad: sumando pesadillas y duermevelas.

Será mucho mejor, si pretendo huir,

cortar la cuerda, deshacer el nudo.

Ya no juego en tu tablero.

He roto nuestra baraja.

                            Sólo diré que te quiero

                                     si es a punta de navaja.